Зла и добра, больно умен, грань почто топчешь?
Та ли пора? Милый Дамон, глянь, на что ропщешь.
Против вины чьей, не кричи, страсть обуяла?
Ты ли с жены тащишь в ночи часть одеяла?
Топчешь, крича: "Благо не печь. Благо не греет".
Но без луча, что ни перечь, семя не зреет.
Пусто речешь: "Плевел во ржи губит всю веру".
В хлебе, что ешь, много ль, скажи, видел плевелу?
"Зло входит в честь разных времен: в наши и в оны".
Видишь ли днесь, милый Дамон, злу Пантеоны?
"Зло и добро парою рук часто сдается.
Деве равно все, что вокруг талии вьется.
Чую, смущен, волю кружить птице двуглавой..."
Левой, Дамон, дел не свершить, сделанных правой.
"Так. Но в гробу, узком вельми, зреть себя нага,
бывши во лбу пядей семи,- это ли благо?
Нынче стою. Завтра, пеняй, лягу колодой".
Душу свою, друг, не равняй с милой природой!

Жизнь не медаль, видная нам словом и бюстом.
В жизни есть даль, близкая снам, чуждая чувствам
злым и благим, где ни ногой Бог и свобода.
Что до богинь, в деве нагой зрим антипода.
Кабы не так, были сейчас волками в стае.
Герб на пятак был бы у нас, решка - в Китае.
Сплющили б лоб. В бездну сошло б солнце Давида.
Был бы потоп. Брали бы в гроб аз алфавита.
Полно, Дамон. Всюду свой рубь, свой иероглиф.
Царь Соломон зрением вглубь так ли уродлив?
Страсти не рать: сих областей в ночь не воруют.
Полно стирать грани страстей. Так не воюют.
Жизнь не медаль. Мир - не чекан двух оборотов.
В жизни есть даль, тянуща ан птиц желторотых.
Видно, бежит грубых рамен маетность птичья.
Мудрый, как жид, милый Дамон, вот тебе притча:
Скраден сосуд. Ловит, глядишь, страж голодранца.
Вора спасут ноги, ты мнишь? Только пространство!

Бродский. отрывок.

Алька, это хорошо, что ты и Тихий Дон решила для сравнения прочитать. Там есть что сравнивать: и язык немножко другой, и... манера изложения, что ли? Ну, как ты для разных картинок краски разные подбираешь - масло там, акрил (фик знает что это такое?), или акварель с гуашью.

Когда ты Поднятую целину прочла и отрапортовалась - я как-то не решился про язык шолоховский спрашивать. Там чуть раньше Шморген что-то про колхозное строительство поминал - так мне чё-та подумалось, что затевать - там разговору об языке Шолохова уже места не останется, весь пар на политику уйдет.

А вообще, язык интересный.

Ну, "язык" - это я имею ввиду всё сразу: и талант, и мастерство, и всякие писательские штучки-дрючки, обозначаемые мудреными словами, навроде - сюжетов, линий, композиций...
Я его читал - балдел прямо: как это он простыми словами вдруг сразу живую картинку рисует? Читаешь - ну просто кино смотришь.
Таких мало.
И с Толстым если сравнивать (конечно, оба гении, и в чем-то схожие, но...) - он Толстого "обошел". Я так думаю. Толстой при описательстве много буков пишет, если панораму - он ее по кусочкам собирает, а этот - как-то сразу, широкими мазками, что называется.

Шолохов - это что-то.

Только у Шолохова беда, он комунякой был. А комуняки нынче не в моде. Ведь чмушники наши с заморышами разве могут талант не по политическим мотивам оценить? Им "гонимых" подавай. Они и Шукшина будут любить, пока не узнают, что и он в комунячестве запачканный...
Теперь фик отмоются...